Mis viajes. Romance

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Mis viajes.
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Si alguna vez he viajado,
hoy ya no viajo, estoy viejo.
Hoy me conformo con poco,
hoy paso el tiempo escribiendo.
Asomado a la ventana,
soñando que libre vuelo,
me creo blanca paloma
y un halcón de color negro,
mas un halcón hecho trizas,
desplumado por el tiempo.
Las horas por mí no corren,
en las horas hoy me siento,
pues sus minutos se mueren
y en sus minutos me duermo.
A mis cincuenta el valor
ha dejado paso al miedo,
mi juventud ya no rima
con la fuerza de mi cuerpo.
Hoy mi tren es hoja en blanco
y mi vagón un tintero,
hoy un poema es el mar,
la barcaza en que navego
y en la noche me doy cuenta
que en mi morada soy preso.
Hoy me ordeno no salir,
hoy me quedo en casa prieto,
como espiga sin su fruto,
como un vivo casi muerto,
melancólico y perdido,
loco, ciego de un veneno
que carcome mi mirada,
triste, sola y en silencio.
Hoy solo viaja mi pluma,
no me queda más remedio
que viajar como un poeta,
siempre a través de sus versos.
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Butterfly 06/X/2016
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Foto: blogpsicologia.com