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"ES DESEO DE LA LUNA"
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Es deseo de la luna,
morir por tu mano al borde
del burladero que impide,
entrar donde tú te escondes.
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Con letra en plata de ley,
quisiera escribir tu nombre,
escriturarlo en el cielo
y que las sombras trastoque.
Pasearlo entre luceros,
dejando estelas de cobre,
que dejen bien enlazadas,
las pasiones que se esconden
entre besos y caricias,
las que tus labios proponen
en el coso de mi plaza,
hoy vacio en lidiadores,
tan solo la luna juega,
con un toro a media noche.
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Es deseo de ella misma,
morir por tu mano al borde,
del burladero que impide,
entrar donde tú te escondes.
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Cinco letras de oro fino,
prendieron de mi alma un broche,
engarzada a las estrellas,
haciéndola su consorte.
Me mira tu luna clara,
me susurra que te informe,
que enamorada de ti,
hoy la envidia se la come,
anda triste y no haces caso,
del amor que te propone,
piensa en dejar de lucir,
si tus manos no la acogen.
Desea que tu mirada,
sea pues, su ultimo estoque,
esperándote en mi plaza,
pidiéndote mil perdones,
arrodillada en la arena,
temblando ya escucha acordes,
que anuncian pues tu llegada,
sordos ecos de post mórtem.
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Es deseo de la luna,
morir por tu mano al borde,
del burladero que impide,
entrar donde tú te escondes.
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Por la puerta de chiqueros,
ya asoman tus arreboles,
cuando son las cinco en punto
y se aclaran los albores,
el día ya se está abriendo
y cerrando los portones,
de nuevo suenan timbales,
hay clavados dos rejones,
en el centro del albero
con la forma de un capote,
la arena se tiñe en sangre.
Permiso pido señores,
la autoridad lo concede,
poniendo a la lidia nombre.
Hoy son tus letras de plata,
el oro que hay en mi broche,
las estrellas, los luceros,
y aquel hilillo de cobre,
los que hacen el paseíllo,
entre fúnebres acordes.
Tirada por dos mulillas,
la luna pues, ya recorre,
el camino hacia toriles,
señalando a borbotones
de sangre, te deja un rastro,
esperando tus adioses,
por si acercarte quisieras,
a desclavarle el estoque,
que tu mirada clavó,
ignorando las razones.
Que sepas que en ella fuiste,
el mayor de sus amores.
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Es deseo de la luna,
morir por tu mano al borde,
del burladero que impide,
entrar donde tú te escondes.
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Carles C. 23/VII/2013
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